Двадцать пятое, утро, суббота.
Раз родили тебя, так живи.
Сочинил же придурочный кто-то,
Что бесплодны усилья любви...

Полз таракан по стенке.
Ударил его рукой.
Отбил ладонь и коленки.
Еле остался живой.

Ушел коммунизм.
Пришел Интернет.
Я люблю тебя, жизнь.
А ты меня нет.

Увидел на дереве клопа,
Почувствовал сразу либидо.
Любовь не только слепа,
Но и глуха, как Фемида.

Я пока еще не умер,
Но уже вовсю болею.
Вот и мой хваленый юмор
Все чернее и чернее.

Вот и девки все моложе —
Те, что мучают в постели.
И от их бесстыдной дрожи
Пятна трупные на теле.

Вот и пишется в итоге
Только мат. И некрологи.